TARDE DE DUDAS Y FURIAS

Antes de salir de casa, tomé los cigarrillos guardados en mi morral. Ya en la calle, exactamente en Torres Paz, antes de desembocar en Balta, encendí uno y empecé a echar bocanadas furiosas. No me explicaba cómo podía ser que tenía un ocho en el curso de Fotografía Básica. ¡Qué jodido estaba! Y sin embargo, luego de no poder dar crédito a mis ojos, ahí estaba, maldiciendo, fumando y andando sin un rumbo fijo, con los pies condenados a la determinación y al azar que resolvieran la emoción momentánea. Recuerdo que marchaba a lo largo de la avenida Balta, con su tránsito apocalíptico y con la luz del sol hiriéndome levemente en la cara. Eran cerca cerca de las cuatro y media de la tarde. ¡Ocho en Fotografía! ¡Ocho en Fotografía! Las palabras bullían en mi pensamiento, devastándome totalmente. ¿Qué dirían los demás, cuando comenzara el próximo ciclo?

-¿Manzana ha jalado? –murmurarán, con las bocas crispadas y la expresión de estupor que me sumergirán en las aguas hasta ahora vedadas de la vergüenza real.

-Sí –responderán, asintiendo amordazados por un puritanismo ramplón.

Y es que yo no podía haber jalado. O en todo caso, no debía haber jalado. Tan solo por ausentarme en varias de las clases; por haberme quedado dormido. Y bien que me lo había advertido un compañero, en la universidad, mientras llegaba a la siguiente clase después de Fotografía: “Ten cuidado. El profe jala por faltas”. No le creí. Sentí que era un curso accesible para cualquier imbécil. Y he aquí que el imbécil resulté siendo yo.

En todo esto iba pensando, enfadado, en tanto que susurraba imprecaciones en mi interior. Seguí caminando, fumando el Marlboro. Un muchacho que repartía volantes en la esquina de Luis Gonzales y Elías Aguirre alargó la mano para ofrecerme una. Pasé de largo, sin mirarlo. Llegué hasta la plazuela Elías Aguirre. Di un rodeo y volteé hacia la calle San José. Andando y pensando, recalé en el pasaje Woyke, donde los acostumbrados hippies, de aspecto desaliñado y desarrapado, vendían la bisutería barata. Me senté en un extremo del pasaje, frente al  parque principal de Chiclayo y junto al Club de la Unión. Fumando, seguía pensando en el ocho, que significaba mucho –no en el sentido nominal, sino en un sentido puramente real- para mí. No podía –yo, un amante de los libros- haber sido jalado en un curso estúpido. “Está bien –pensé-. Desde ahora me dedicaré a lo mío. Llevaré el curso. No hay nada que hacer. Pero me voy a sumergir en lo que hasta ahora tengo proyectado. Voy a realizar mi estudio sobre José Carlos Mariátegui”. Dichos pensamientos fueron calmando mi efervescencia mental y furiosa. Permanecí sentado largo rato, encendiendo uno, dos, tres cigarrillos. Unas chicas graciosas, de algún instituto –lo percibí por sus uniformes-, se acercaron a pedirme una colaboración de dinero, tendiéndome una lata con la etiqueta de no sé qué campaña. Dije, con una sonrisa, que no tenía nada. Lo cual era cierto. La carencia de dinero era otro problema que siempre había humillado a mi mayoría de edad.

Una mujer, próxima a mí, en pie, regateaba con un hippie por una pulsera con un grabado.

-Tiene que ser menos o igual de lo que me dijo su hermano –le decía, solemne al hippie-. Acordamos que cuatro soles.

Sin querer, aquel cambio de palabras empezaba a invadir los íntimos dominios de mi reflexión.

-Son cinco solcitos, señora –corregía el hippie, con cierto aire profesional.

-Usted es carero –afirmaba la señora, entre el humor y la calificación peligrosa.
Dos conciencias disolviendo las luchas metalizadas eran como dos bestias en riña consultándose con la mirada quién es el ganador.

-No –se atrevía a puntualizar el vendedor-. Lo que pasa es que yo no soy baratero. Yo cobro lo que es.
La lucha disuelta. La paz asentaba su terreno en cada cabeza. Una sola frase sarcástica había podido tumbar a ambas bestias.

Miré mi celular, para revisar la hora. Las cinco en punto. Seguí un rato más fumando, lanzando al aire gordas burbujas plúmbeas, que iban a deslizarse frente a la cara de la mujer que regateaba. Así, entre la certeza de lo que debía hacer en los próximos días y las voces antipáticas de aquellos hombres que batallaban por un sol, me puse en pie y me eché a caminar, tras de la idea bulliciosa de si ir al Colegio de Periodistas a charlar un rato con el Decano (que había sido el profesor de Periodismo en la Universidad el ciclo recién terminado) o si ir a tomarme a casa una taza humeante de café. Delatado por el estado de ánimo, opté por lo segundo, sabiendo que no debía cancelar la tarde de dudas y furias sin concederle a los cigarrillos fumados pareja más deseable que una taza de café.